La cajita de Vir

ESTE VIERNES

2011-12-15T00:06:00.001-03:00

NUEVOS LIBROS DE VIAJERA EDITORIAL

¡Fiesta Presentación!

Viernes 16 de diciembre, 19 h
C.C. Gral. San Martín - Sala F
(Sarmiento 1551)

¡Los esperamos para brindar y disfrutar de
refrescantes lecturas!

viajeraeditorial.com.ar
viajeraeditorial.blogspot.com
facebook/viajeraeditorial

ranamadre
Nadina Tauhil, 2011
ISBN: 978-987-26325-7-1
120 p.
$50

Se trata de la negación que sufre la heroína en el camino hasta aceptar que forma parte de una cadena, que ella misma es otro eslabón, línea que continúa, que no se extingue: “ahora me toca a mí/ un antes de mí-después/ de mí/ dando luz al mundo/ pariendo con dolor/ no hay otra forma/ no hay”. Nadina Tauhil crea la ranamadre, y con ella abre un espacio poético para que nos sumerjamos en un nuevo mito y volvamos a pensar la maternidad y lo femenino.

Virginia Janza

Léame
Nicolás Di Candia, 2011
ISBN: 978-987-26325-6-4
128 p.
$60

Nicolás Di Candia pregunta provocativamente: ¿por qué no? Con una fórmula infalible, probablemente descubierta por Hollywood, plantea secuencias de orden-desorden, y vuelta a un “orden” que ya no es el mismo. En este viaje a través de submundos literarios fantásticos, papers científicos y crónicas pseudoperiodísticas, los personajes recorren –como recorre el mismo autor a través de todo el libro–, los límites del saber y del poder.

Virginia Janza

cuerpoadentro
Belara Michán, 2011
ISBN: 978-987-26325-5-7
111 p.
$50

Este libro nos habla de otros cuerpos que se guardan y se llevan. Cuerpo niño, cuerpo sexual, cuerpo familiar, cuerpo vegetal, cuerpo astillado. Como una cáscara, el vestido corporal va cayendo y aparece otra piel que tiene memoria de todo lo que nos ha sucedido. Los poemas buscan recuperar este cuerpo interno, a veces enterrado en la cabeza, saturado de lenguaje y estereotipos, anestesiado, inmóvil.

Karina Macció

Bengala Hotel
Eugenia Coiro, 2011
ISBN: 978-987-26325-4-0
68 p.
$40

Permanecer en un cuarto de Bengala Hotel es animarse a probar el limbo: ni la vida, ni la muerte, sino ese intermedio donde fluyen las palabras, como bolas que ruedan, burbujas que flotan, o espuma de oleaje, multiplicándose sin cesar. Espacio de reflexión y búsqueda, se levanta en un intento por conjurar las quimeras que nos acechan. Este libro de Eugenia Coiro, escrito con el detalle, con la música de quien degusta y dibuja los versos, es una invitación exquisita a alojarnos entre palabras expectantes, con ojos abiertos.

Karina Macció

2011-10-15T03:09:00.002-03:00

Me siento azul

y ya sé que suena mejor en inglés

blue

I feel so blue

tan tan azul

algo tañe dentro mío

es un becerro de patitas cortas

enrulado tierno belfo bebé

lo atrapamos una vez con mi hermano

en el campo de Coqui en Rafaela

éramos chicos y todavía usábamos buzos para salir

buzos de colores

lo tuvimos con nosotros toda la tarde

Rober lo cuidaba y yo sólo quería abrazarlo

a hug so so hard

me chupaba lo blando de la oreja

las partes blandas siempre fueron mi fuerte

so lonely

me encogía y escondía lo que suele sobresalir

lastimar

una rodilla un codo

me doblaba

para abrazarte

mi corderito

enrulado belfo bebé

evitaba mirarte a los ojos

todo eso que no podía decir

se abría paso detrás de las rodillas

los codos

huesos duros que temía quebrar

unbreakable

cuerpo todo de cristal

o más duro

cuerpo wolverine

si me entusiasmo un poco enseguida te atravieso

corderito de dios

son cuchillos

no puedo controlarlos

a mí también me duelen

y a mi hermano

aunque él no quiera

no pueda

cortarte límpido estilete

después la lambida

cordero muerto

esquilado

pedazo de cuero secándose al sol

buzos manchados

de colores

ya no tan

buzos niños

brazos míos.

Bettie Page

2011-10-13T11:01:00.002-03:00

Bettie Page en tacos y portaligas

sus amigas la tiran al sillón

Bettie sacude sus taquitos

Bettie, Bettie

eres una chica mala

las fantasías viven en vos

en tu flequillo de rollinga sexy

putilla de renombre, Bettie

pezones en punta

inocentes corpiños triangulares

bombachudos bombachones

un culo afelpado

felpa mullida que golpean tus amigas

te atan a un árbol y te pegan, Bettie

parece que te portaste mal

en Hollywood soñabas ser

princesita

te enlataron

amordazada, ¿te divertías?

abrías bien la boca de frutilla

no hacía falta hablar

Bettie boca de barbie

ojos de estrella

te faltó destrucción

un poco de desborde

caer en la cama equivocada

te faltó un buen suicidio para ser una marilyn.

Adelanto de mi próximo flamante libro:

2011-09-05T11:54:00.003-03:00

Y así te encontraron

caída empastillada con el teléfono en la mano

una escena bien construida

cerraba una vida de drama

no podías terminar de otra manera

¿querías morir?

¿realmente tenías ganas de irte de este mundo?

dejar tu cuerpo de guitarra

tu pelo oxigenado

tu boca de corazón

ojos empañados apenas caídos

entornados para esconder

la mirada hipnótica de marilyn

cuerpo de trapo rojo

tu vida terminó

película sin gracia

no te dejaron crecer

no te dejaron sacar

tu géminis perfecto.

Y así quedaste

de lado

caída hermosa

parecías dormida

parecías querer llamar a uno de tus amigos

tus hombres de confianza

ayuda ayuda

como otras veces cuando era tarde

y los ojos no se cerraban

quedaban abiertos entornados

como cuando se clavaban en alguien

y no lo dejabas dormir por semanas

hipnotizados por marilyn

sueño americano

pollera volando hacia el sol

lunar ensombrecido

y así quedaste de espaldas

parecías estar soñando

que alguien te hubiera peinado el pelo mojado

no querías ser molestada

no sabías que tu foto iba a recorrer

el mundo marilyn

monroe asesinada

marilyn monroe carita de nena

femme fatale

elásticas piernas monumentales

géminis de platino.

Este viernes a las 19 en el San Martín

2011-06-29T22:10:00.001-03:00

Transformada

2011-06-29T22:08:00.003-03:00

Diario de la Transformación

Karina Macció, 2011
ISBN: 978-987-26325-3-3
184 p.
$50

¿Hay una historia? ¿Hay muchas? ¿Es un cuento? ¿Qué ocultan las palabras? ¿Qué es X? ¿una cicatriz? ¿una persona? ¿dos líneas que se cruzan, por casualidad, en un punto y nunca más vuelven a tocarse?

X puede ser un personaje, un significante vacío que se va llenando a medida que el libro avanza. X puede ser alguien o algo que punza. Está ahí, y desde su incógnita perturba.

Barthes dice que el punctum es ese azar que me despunta. Flecha que se convierte en epifanía. Una conmoción difícil de poner en palabras. Es el punctum que viene a mí, lector, y se me clava, dejándome con crucecitas en los ojos: clown triste, expresión total, elocuencia pura.

Virginia Janza

Este libro se expone a ser un todo partido, a reconocer que no sabe si contar lo que pasó o lo que pasa, si ayer vale la pena o si el tiempo es hoy, ya muerto en la escritura. En definitiva, el diario siempre resulta futuro porque el que escribe (o pretende escribir) siempre promete que escribirá. Y en el medio, deseando que llegue la literatura, lo que se asoma es la escritura que –al fin– es lo único que no se pierde.

Los textos de Karina Macció tienen el don de hacer hablar a las palabras, agarrar al lenguaje, mirarlo de atrás para adelante, por los costados, desmontarlo, recauchutarlo para que suelte la lengua y diga, vamos, ¿qué nos quiere decir? Todo el tiempo nos está diciendo cosas, el tema es que hay que saber leerlas.

Cecilia Maugeri

Escupiré sobre tu tumba

2011-03-18T12:21:00.003-03:00

Hay un lugar –acá atrás– al que no llego

lo intento porque lo veo

un punto negro

enorme

irracionalmente profundo

un volcán encendido de bilis negra

viscoso vómito de película clase Z:

una mujer es violada por una pandilla de hipócritas, freaks y perversitos de toda clase, esa mujer es escritora, pero no le sale nada, toma vino, se fuma un faso, los pibes irrumpen y la psicopatean un rato con pequeñas torturas psicológicas que incluyen fantasías de porno hard, la mujer llora, grita, está ida, alientan al freak para que se la garche y debute con ella, el freak coge a morir y acaba gritando como loco, esto parecía todo pero no, la peli tiene guardada media hora más de sufrimiento de la chica, que es una mezcla de camila con nicole kidman, que sigue siendo violada y sodomizada por los hipócritas pervertidos que quedan, de repente, la peli da un giro y la mujer es la piba de la llamada, no sé si es un fantasma o un ser real, le digo a césar que la mina es un espíritu y la peli ahora sí que es una cagada total, y que mi hermana está loca por recomendarla, menos mal que fuimos gratis porque yo la verdad que la estoy pasando muy mal, después de eso resulta que no, que la mujer –ahora sí, Mujer– se carga a todos los tipos haciéndoles maldades terribles que de a ratos dan risa y de a ratos te querés matar, las escenas son cada vez más insufribles, hay sacada de ojos, arrancada de dientes –uno por uno– y hasta cortada de pito: la última escena es un escopetazo por el orto del hipócrita perverso.

¿cuánta violencia se puede acumular?

¿con cuánta violencia se puede vivir?

a diario, digo

todos los días

abrir la boca y sacar basura

heder por cada poro de tu cuerpo

porque tenés algo ahí atrás

un agujero

un pequeño volcán que saca lava caliente por donde menos te lo imaginabas

¿podés vivir con eso?

¿no te lo imaginabas?

cuando no lo tenías no sabías

no querías saber

pensabas qué boluda

andar cargando bosta

en la espalda

es un peso

significativo

–no lo dudes–

el agujero te quiere

tragar

empieza

adentro

treta

es muy sagaz: vos lo inventaste

es tu obra menos vista

aunque vos sabés que está ahí

desembuchalo

sos capaz

¿pero lo harías?

la última prueba está ahí

al alcance de tu mano

la hacés y te convertís

cinturón negro

sexto dam

samurai

pero siempre parece faltarte algo

no estás lista

te caés en el bosque

tropezás

llorás como una idiota

te apiadarías del primer perverso y le dirías no lo hagas más, prometeme

no violes más chicas

prometé

dale

¿no ves que no me gusta ser mala?

Reseña de La cajita de Pandora, por Cecilia Maugeri

2010-09-30T13:41:00.000-03:00

La cajita de Pandora: un banquete de curvas

El poema es un banquete de curvas. El cuerpo del texto es voluptuoso, suculento. Virginia Janza se abre paso en el decir con la abundancia del lenguaje, presintiendo los excesos, festejando la poesía y avanzando audaz y alerta, porque siempre se puede caer en el mutismo, en la palabra-mueca, sólo un dibujo en los labios o en el papel. Es el miedo el que lleva a Pandora a cerrar la caja, cuando la lengua ya está desatada y nos muestra los dones, la sabiduría, la belleza, el amor, y con ellos, el dolor y la muerte. Todo cabe en el lenguaje. Sin embargo, no todos somos sujetos del decir. Prometeo evita exponerse al Caos; Pandora es la primera mujer que abre la caja y todo lo que sale, todo lo que ella ve y sabe, es demasiado. Se vive con culpa, se vive con carga. ¿Cómo decir, entonces, cuando sabemos que es un pecado, una desobediencia, cuando sentimos que pronunciarnos auténticamente es un error? Virginia nos ofrece una respuesta tenaz: el corazón resiste. Pasando por todos los dones del Caos, abrir la cajita es atravesar o, mejor dicho, dejarse atravesar. Entregarse y renunciar al Uno ideal, aventurarse para terminar en un renacer que no promete seguridades, porque nunca estamos listos, porque el encuentro que promete/ enmudece, porque no sabemos qué nos va a deparar el amor, y menos sabemos en qué termina el embrollo del lenguaje. ¿Valió la pena? Preguntaría Pessoa. Todo vale la pena/ si el alma no es pequeña. La cajita de Virginia Janza nos demuestra que en medio del Caos, aún en la noche del alma, la palabra poética resiste.

Viajera Visita

2010-09-16T12:43:00.003-03:00

Primaveral

Nuevos libros de Colección Valijita
y anticipos de Viajera Editorial

Viernes 24 de septiembre, 19.30 h
en librería Cobra
Aranguren 150 - Caballito

Lecturas:
Lara Arellano
Gustavo Di Peppe
Mariana Faierman
Natalia Monsegur
Victoria Verzura

Entrada libre y gratuita

www.viajeraeditorial.com.ar
www.viajeraeditorial.blogspot.com

2010-08-13T19:20:00.001-03:00

ZOOLÓGICO DE POETAS
-Carranza 1969, El empujón del diablo-

Este miércoles 18, a las 21 h

lectura de textos de Virginia Janza

De Nápoli - Fernández - Klaudia - Goijman - Piña

"tengo ganas de parir estas hormonas que ya no sé
cómo expresar
cómo decir
se parecen a palabras calmas
que no encuentran voz
no se encuentran
espontáneamente anunciadas
en un escenario ardiente
embarazoso
en vivo
con las piernas abiertas
como aquel sueño recurrente
en el que te hacías pis en medio del aula
y todos miraban
incómodos
ni siquiera una risa
un murmullo
sólo el calor corriendo por las piernas"
V. Janza

Que te olvide

2010-06-22T19:16:00.000-03:00

Suspiro

-aún te encuentro-

después del ir y venir

en la playa

¿recordás cuando éramos amates?

cuando éramos

antes

yo usaba tu pecho de tabla de surf

el ir y venir

en la playa

siempre era una alternativa

-aún desde tu pecho-

los ojos se pegaban

a la arena

y entonces morían, caracoles

la piel árida

pulida

no derramaba una gota de agua

pero aún hoy

querría

ahora

después de tanto decirte

contarte

el fin de las olas

en esta playa

de caracoles pelados

enterrados como ojos huidizos

atisbables

¿pero entonces el agua, la arena

las metáforas del siglo xix

amor de verano

que duró algunos

varios

veranos de calor

repleta de sal

la lengua

se achica y se estira

un caracol que ha perdido

su casa

se estira frondosa

legua marina

avanza desde la costa

mar adentro

donde el agua es tibia como lava

espumante y opaca

como sangre

de hígado revuelto

mala sangre

todos los veranos

¿pero entonces el motor que llevaba

mar adentro

instintiva

pura pelvis de avance exquisito

el motor que regía

desnuda

regia

apretabas a fondo

como el pie que se oprime cuando nada importa
y se oprime y oprime

la sangre que llega al río

indomable

incontenida

deja atrás un cuerpo entero

desbordado

descosido

con las grietas abiertas

restallantes

como un jarrón chino que de repente estalla

y se rompe

y se arruina

desparramados pedazos de vacío

jarrón vacío

desnudo

afiebrado

murmurando por lo bajo:

que te olvide

(te olvide)

2010-06-16T20:25:00.000-03:00

no te llega agua al molino

pero las astas se mueven

giran y giran

bombea

mi molino rojo

de damas camelias

y también de ajedrez chino

Respirar abriendo las fosas

cerrar los ojos

no ver lo que viene es una gran cualidad

y sin embargo

nunca me partieron la boca de un beso

(qué estupidez, los labios ya vienen partidos

se separan con el primer grito al nacer)

si pudiéramos dividir la lengua

seríamos bilingües

o serpenteantes asesinas

después de todo, la asociación está implícita

implicada en nuestro ondular:

Las boas se acercan despacio a su presa, se arrastran, esperan, esperan, esperan -paciencia les sobra- se posicionan cerca y sacan la lengua con un ligero sonido sibilante, apenas entornan los ojos (que nunca desvían de la víctima), retuercen el cuerpo de placer y se lanzan DE GOLPE, sorpresivamente, aun para quienes esperaban el salto. Una vez atrapada la presa, la boa se queda inmóvil, presionando, o de nuevo esperando a que ésta deje de respirar, se separa con un movimiento lento y precavido, y se traga su bocado sin más.

Lo mejor es no dejar sangre en la escena

actuar asépticamente excepto por

el molino rojo que sigue y sigue girando

moviendo los brazos como banderines

es el testigo

la prueba que hay que desaparecer

deberíamos planear cómo matar al molino

aterrizar despacio como una mosca

después de todo, los insectos viven en él

bacterias, hongos, vampiritos criminales que se llenan la boca de rojo

me pregunto para qué

sirven los inventos

si las cosas más simples

siguen siendo imposibles:

matar un insecto

destruir al molino

hachar el árbol

partirle a una la boca de un beso.

Qué estupidez, con una sierra podría

pero entonces si el molino se deja de mover

la sangre no fluye

hongos, bacterias, pequeños insectos adentro mío

quedarían a merced del Gran Cuerpo

con sus luces y sus techos y sus antiparasitarios

renovando

un viejo contrato entre hombres

que todavía le temen a la naturaleza

y siguen esperando

plantar un hijo

escribir un árbol

tener un libro

Fragmentito

2010-06-11T18:33:00.003-03:00

"como aquel sueño recurrente

en el que te hacías pis en medio del aula

y todos miraban

incómodos

ni siquiera una risa

una calidez exterior

sólo el calor corriendo por las piernas

y luego despertarte

mojada

asustada

sorprendida

el uniforme manchado

me gustaría parir de uniforme"

Siempre de Viaje Bitácora 09

2010-05-21T18:11:00.001-03:00

Viajera Visita - Lectura en Garrick

2010-04-14T15:57:00.002-03:00

Viajera Visita
¡La primera lectura del año!
Jueves 22 de abril, 19.30 h
en Garrick Arte • Cultura
(Avellaneda 1359 - Caballito)

Degustación de nuestros libros:
La Pérdida o La Perdida, de Karina Macció
La Cajita de Pandora, de Virginia Janza
Estuche Negro, de Ricardo Czikk
clin caja, de Aníbal Ilguisonis
malapalabra, de Cecilia Maugeri

Avances de los nuevos títulos:
Lengua Espiral, de Perla Ericlée Quinteros
Sentir Óseo, de María Victoria Verzura
herpes, de Mana
La playa, de Loreley El Jaber

Música en vivo:
Julián Rur

Vení a escuchar buena literatura, música
y a disfrutar de ricas propuestas culinarias.

Entrada libre y gratuita.

www.viajeraeditorial.com.ar

Videos Viajeros

2010-01-06T10:31:00.001-03:00

Miren nuestros videos de Siempre de Viaje:

http://www.youtube.com/user/deviajesiempre

Tecitos de Verano: Clarice y Felisberto

2009-12-23T15:57:00.004-03:00

Untitled Document

Tecitos de verano:

Dos citas.
Un recorrido a través de sus textos
y sus vidas.

***

Clarice Lispector

"Yo soy más fuerte que yo"

Preparate para la cita con el amor desnudo y el misterio de escribir

Martes 12 y 19 de enero
de 20 a 22 h.

Arancel: $180*

Introducción, lectura, puesta en común y
momento de producción personal.

*Incluye material bibliográfico y tecito con
galletas y cosas ricas.

Cupos limitados.
Consultá promos viajeras.

Contacto: 15 61 55 58 54
virginia@siempredeviaje.com.ar

Coordina: Virginia Janza
Dirección General: Karina Macció

***

Felisberto Hernández

"En un momento dado pienso que
en un rincón de mí nacerá una planta."

Preparate para la cita con el niño
de ojos de poesía

Jueves 14 y 21 de enero
de 20 a 22 h.

Arancel: $180*

Introducción, lectura, puesta en común y
momento de producción personal.

*Incluye material bibliográfico y tecito con
galletas y cosas ricas.

Cupos limitados.
Consultá promos viajeras.

Contacto: 15 61 55 58 54
virginia@siempredeviaje.com.ar

Coordina: Virginia Janza
Dirección General: Karina Macció

Letras Combinadas IX y PicNic Viajero

2009-10-27T13:40:00.013-03:00

Viernes 30 de octubre,
19.30 h

Poesía y pintura
Mercedes Roffé

Letras
Jorge Monteleone
Fernando Noy
Ana Guillot
Belén Garay
Cecilia Noriega

Música poética
The Freak del Amor
& Las gatas peludas

en Bataclana Bar
(Corrientes 3500,
y Sánchez de Bustamante)

Y el sábado:
PicNic Viajero-Literario
¡Vení a compartir un texto
y un bocadillo con un amigo!
Las chicas traen algo de comer (sandwiches, tortas, galletas)
y los chicos traen algo de beber (gaseosas, jugos, aguas).
Y todos llevamos un amigo
y algo para leer.

También un cuaderno y birome
para hacer una actividad de escritura.

Sábado 31 de octubre – 17 h.
Punto de encuentro: Flor de Metal
al lado de la Facultad de Derecho.

Confirmá tu asistencia (si no, ¿cómo te esperamos?)

Coordina: Virginia Janza
Contacto: 15 61 55 58 54
virginia@siempredeviaje.com.ar

Dirección General: Karina Macció

www.siempredeviaje.com.ar
www.siempredeviajepoesia.blogspot.com
www.letrascombinadasdiario.blogspot.com

Lectura en Fedro

2009-09-01T12:50:00.000-03:00

Link con fotos emotivas

http://ana-lafragua.blogspot.com/2009/05/el-jueves-pasado-en-fedro.html

El hueso

2009-07-23T02:23:00.003-03:00

ansiosa
por olerte a versos
tener gusto a uva
jazmín acristalado
me escudo en silencio tic-tac
y fiebre ociosa

...

el sabor turquesa de tu boca
derretida la sangre
me secuestra los dedos
estampados
como estrofas en tu pecho
blancos retazos salados
endulzando el vaivén
tu pizca de retina
el silencio puro de la tarde

...

cueva sombría
es un pozo que protege
el decir
ya no me preocupa
mi escritura me acompaña, es todo
–no pretendo que me guíe–
sólo un confort momentáneo
algo errático e inasible
como yo
tan solo eso :
bienaventuranza
para tu vida

(¿Verano 2004?)

Sueltitos de Kari Macció

2009-07-11T03:54:00.002-03:00

(Manuscritos por Karina en pequeñas servilletas
encontradas, por casualidad,
en un libro de Arguedas)

Rapada: sin cabellera la enterraron
porque los piojos llevan la fiebre
piojos con alas
piojos-pájaros-negros
se hinchan de sangre
explotan en el cielo
como fuegos
artificios que después
son aire
sábanas blancas recién lavadas
con olor a enjuague de madre
sin madre
sin nada
blanca, silvia blanca, tulipas blancas
nevadas
alas que no existen porque no
son necesarias.

-------
Hay niños de dos cabezas, heridos
por la luz de la luna
y niños-lobos, lobitos que matan
a las madres por los pezones
se desangran sin darse cuenta
con placer de alimentar
y engordan lo que pierden
hasta que sólo quedan pelos
pelos peludos erizados
clavos para crucificar
la maldición
Lobitos muertos en ciudades sin construir
¿qué son estos cuerpitos hinchados?
que se hinchan

(aparentemente terminó por falta de espacio, o no)

Viajando

2009-06-16T00:15:00.003-03:00

Vernisagge exclusivo: miércoles 17
Presentación de Viajera Editorial
Nuevos títulos de la colección Descubrir
clin caja - Aníbal Ilguisonis
malapalabra - Cecilia Maugeri
Estuche Negro - Ricardo Czikk
a las 19 hs en el Centro Cultural de la Cooperación
Corrientes 1543
Con la participación especial de
Jorge Monteleone, Adriana Mancini,
Daniel Scarfó y Karina Macció

2009-03-29T23:31:00.000-03:00

Cuando todo sube, baja, y llega
es amor, decimos
¡es amor!
Y esperamos que siempre
-mientras sea posible-
todo continúe
y sube y baje y llegue
uff
of course
porque entonces lo grande
grandilocuente
el amor de verdad
folletín crispado de novelitas
que crecen todavía en mi cabeza
crecen
crece
¡amor!
of course
amor en mi cabeza
suena tan bien
suena casi realizable
suena como si siempre hubiera estado ahí
¡so big!
¡Big-big love!
¡como si pensara en inglés!
Sex and the city
(the movie)
la historia comienza
invertida
nos desorienta sobre el amor
creemos que va
qué
la amistad
se cuestiona
se pone en juego
y yo pienso
(obligada)
(siempre me tentaron los lugares comunes)
yo pienso que ustedes
-mis amigas, ustedes-
estuvieron ahí todas esas veces
en que los ojos se llenan de lágrimas
y el pesimismo común, que también nos tienta
me lleva a pensar
quizás yo no sea una gran escritora
so big
big not
so
yo nunca supe pensar bien en inglés
aunque las voces de siempre me acompañaran
todavía pienso
el vestido blanco y los zapatos de diseñador
¡enloquecen!
pero una no se casa por eso
una -que es vos y yo, y ustedes-
se casa para preservar
el lugar en la casa
renovar, generar el espacio
sí
procrear
el apellido que pesa un poco
sobre la cabeza
y que no
so/ólo
se elige
puedo seguir así
levantando una ceja
y una mano
un zapato:
que todos piensen
que lo hago por vos
que lo hago
que no
casamiento instintivo
y nuestra pareja donde
dónde
el lugar que emplea nuestra familia
nuestro verdadero place
hogar
que place
our home:
nunca supe pensar en inglés
y nunca quise
pensar
un lugar que no nos plazca
a los dos
a las siete
es imposible
amor y amistad
no se llevan de la mano
ni sube ni baja ni llega
así como así
cuando estás pelada
y gorda
y flaca
y anoréxica
y cuando estás histérica
y amoréxica
y cuando estás casi lesbiana
cuando estás tan hermosa
que no puedo creer en lo que te convertiste
hermosa
mi amiga de siempre
mi compañera
cuando hay amor y no
cuando hay espacio para las dos
y cuando no
no
sé
quién de las dos
los dos
va a seguir viviendo
riendo
creciendo
juntos
un espacio en el que quepan
quepamos todos
(parece un manifiesto de verbos irregulares)
y es que sí – así nos sentimos
irregulares
tan intensamente
j u n t o s
que duele la separación
la distancia
la hegemonía
del verbo que rige nuestra
oración que quiere digerir nuestro verbo
ser o no ser
ésa es la cuestión
histórica
genética
ser o no ser nuestros padres
nuestros abuelos
nuestras mamás
nuestras amigas
las tías solteras y las viejas engañadas
ser la puta o la ama de casa
desesperada
ser sor juana o ser evita
o ser una mierda
porque la unicidad no se contempla en cada caso
en cada casa: ser
alguien distinto del que se quiere
y donde se quiere
dónde
olvidar
un verbo que siempre termina en infinitivo
¿será que yo
más vos
más ellas
más ustedes...?
(nunca termino en puntos suspensivos
es como no terminar
de cerrar
de pensar
nunca)

Este viernes Viajera visita librería Hernández

2009-03-24T09:45:00.006-03:00

"La lectura es una iniciadora cuyas llaves mágicas nos abrenen el fondo de nosotros mismos la puerta de lugares a los que no habríamos sabido entrar" Marcel Proust

Siempre de Viaje y Viajera Editorial presentan

Viernes 27 de marzo, 19.30 h
Viajera Editorial en la librería Hernández
(Av. Corrientes 1436)

Te invitamos a escuchar los avances de los nuevos títulos y fragmentos de nuestros libros publicados, leídos por sus autores.

La pérdida o la perdida por Karina Macció
La cajita de Pandora por Virginia Janza
Estuche negro por Ricardo Czikk
Malapalabra por Cecilia Maugeri
Clin Caja por Anibal Ilguisonis

Literatura gourmet para disfrutar y acompañar con una copa de vino.

http://www.viajeraeditorial.com.ar/
http://www.siempredeviaje.com.ar/
http://www.siempredeviajepoesia.blogspot.com/
http://www.letrascombinadasdiario.blogspot.com/

2008-12-01T00:45:00.001-02:00

A Karina, a Jazmín, a Paula, a Cecilia.
Y a todas ustedes.

Sentir la falta
el hambre de amor
la distancia que existe entre los cuerpos
no somos andróginos
poseemos cada uno su propio límite
su propio universo autoabastecible
reconfortante
valoremos: no somos una mitad
un lenguado partido, una figura bajorrelieve
unidad bifronte
no:
tenemos que ser más ascetas, y menos epicureístas.
Hay una dieta para el amor
el romanticismo ambicionaba
creía que sí se podía
–lo sublime, lo inefable–
se podía alcanzar
pensaba que era un todo, la nada, el abismo, el universo entero
que si no te salía, tenías que pegarte un tiro en las sienes
en la boca
en las bolas
ingerir cianuro, morir lentamente echando espuma verde azulada
por la comisura
por los ojos
por las manos
y yo casi casi lo compro
ese libro
esa versión
esa historia de vida
aversión
comedia trágica
lista para consumir Susana Giménez
Andrea del Boca
el puto de Werther de Goethe
qué charada el amor
qué cosa insuficiente
te deja siempre con ganas:
–Más
–Dame un poquito
–Dame eso también
–Pero si eso te sobra
–No te cuesta nada
–Dame
–¡Dame!
–¡¡Dame!!
–No me llenás
–No me alcanza
–No, no estoy satisfecha
–Creo que ya no aguanto
–¡No te aguanto más!
–Este hueco, esta falta, esta sensación de vacío
–Lo mejor va a ser que cada uno siga por su lado
...................................
Y lo mejor es que, cuando pasa el tiempo, y el agua y la sangre y las historias fugaces, fútiles, el amor casual, se olvida: el verdadero: se idealiza: se vuelve a confiar, a apostar, se vuelve a creer en la charada, en lo hondo, en lo oscuro, en que muerte, amor y dolor, inerte, inherente, riman.

Lanzamiento de Viajera Editorial

2008-10-22T18:35:00.007-02:00

Presentación de La cajita de Pandora, de Virginia Janza
y La pérdida o la perdida, de Karina Macció.

Viernes 24 de octubre, 19.30 h.

C.C. Gral. San Martín

(Sarmiento 1551)
SALA D.

Te esperamos.

2008-10-16T23:55:00.003-03:00

Escribir sobre el viaje
se parece a desnudarme
quitar palabras como vestiduras cargadas
(de terciopelo rojo y detalle de armiño,
invisible a la luz del sol)
palabras que se hicieron prendas
garantías, responsabilidades:

señas

cualidades que tomaron cuerpo

desde el barro, el amor fabricado

prenda mía

mi pasaje

Very Important

travesía infinita

y más allá:

el centro

mi centro, mi perno

que se hace corona y se clava

no sin antes doler

no sin antes abrir

el hueso

(partido)

insufrible peaje

el impuesto al trip

¿me sentís mar adentro?

océano oscuro, el fondo del mar

una aventura donde podríamos

terminar mar adentro

en la panza de una ballena móvil

fabricando balsas con palmeras

devorados por tiburones blancos

o en la laguna azul

¿te gustaría?

un viaje de película

de fórmula

el trazo profundo troquelado en el rostro

viaje pinocho

la aventura donde podríamos terminar devorados

en el fondo del mar

¿te gustaría?

ese toque imposible de estadística

sin embargo, plausible

que el avión se caiga

que el micro se estrelle

que te quedes dormido

a mitad de camino

cierres los ojos

pesados como prendas ilícitas

tu compromiso

nuestra

contraseña:

en la antigüedad existía una tablilla, una clave

que se partía y quedaba hasta la eternidad

como prueba factible de hospedaje

de confianza

transmitida de padres a hijos

guiño

coseguro entre huéspedes y anfitriones

cadena cruzada

eslabonada, el alma

de familias cruzadas

eslabonadas

por los siglos de los siglos

hasta el fin

del viaje

encontrar un lugar

en el fin

del viaje

que te acoja

cuando duermas.

Este viernes, en Letras combinadas...

2008-09-24T18:48:00.005-03:00

Letras combinadas 4ta. edición.

Presentaremos nuestros bellos libros de Viajera Editorial,

los libros-objeto de Colección Valijita
y los pliegos de Poesía Portátil.
El viaje es la metáfora que nos permite convocar
las distintas expresiones artísticas.
La letras es el punto de encuentro,
de partida y llegada,
una especie de gran estación desde la que se abordan
-desbordan-
múltiples caminos.

Viajeros invitados
Letras:
Karina Macció
Virginia Janza
Cecilia Maugeri
Julieta Sverdlick

Revista El Jabalí
con Daniel Chirom
y Juan Pablo Bertazza,
Jimena Repetto,
Eugenia Rombolá,
Germán Weissi,
Noelia Rivero,
Vivian García Hermosi

Música:
Láudano

http://www.letrascombinadasdiario.blogspot.com/

Nota actual

2008-09-11T01:28:00.001-03:00

Entren a www.plebella.com.ar y léanme con buenos ojos.

Prometeo

2008-08-02T21:09:00.003-03:00

El fuego prometido
sólo un hombre
debía traer
su costilla faltante
reclamando la perfecta
casi erecta
muñeca de cera
en el lado blando de la cama
solía esperar
masturbada
olvidado el cajón pequeñito
porque sino no sé
si te gusto
así
casi enteramente
yo.
Egos compartidos
que se entregan
una y otra vez
y no llego
por el miedo
parecería que sí
pero no
no puedo
perder el centro
arriesgarme a abrir.
Prometiste y dejaste
el eslabón suelto
que habría unido
la cadena
crecía ella
alejaba los mundos
no podía
esperar
en tu boca quedaba
casi nada.

Supe sober entrañas
restablecer mi cetro
(yo también podía ser desamparo)
tu virgen de plata
recarga y asfixia de noche:
Oh la eterna amenaza
ver prosperar los ritos sagrados
los cuerpos ennegrecidos
y un anillo de oro
enlazando en los dedos
la última súplica.

Fragmento

2008-07-17T00:38:00.001-03:00

Yo quería decirte
(ya que tengo las palmas erguidas)
(y la piel con pelusa de conejo)
(la carnada en la boca)
que conocerte fue hermoso
pero el invierno puede conmigo
y mi salud es cada vez más frágil, aunque no parezca:
(padezca, perezca)
Así como suena, soy una chica broncoespasmos
(casi asma)
sometidos, arraigados, superados

(Hablar de amor es el secreto de los tiempos
la palabra que ensangra cicatrices
que se ensamblan
como abrazos deletreados mal)

(¿o se puede pedir la vuelta al mundo sin pagar un solo peso?)
(¿o se puede llegar y tomar una historia infinita sin tener un costo?)

(el amor crece en cualquier parte)

Arts de amor

2008-06-19T00:54:00.003-03:00

Creo en las bocas
en los caminos que se abren y siguen
se cruzan a lo Kiarostami
Creo en las bocas que se abren y se cruzan
en beso casual con convicción prematura, intuida
que se hace certeza en la constancia.
Adoro tu aliento a Listerine y el collage amorfo de tu cara cubista
Adoro las rabas y la cerveza brasileñas, la poesía concreta, las casas blancas y las tejas negras, las alfombras caras y los divanes tipo fifty.
Las mesas ratonas, los cuadros que se iluminan, las velas de colores, la comida china y el vino de veinticinco para arriba.
Me encanta ver películas con vos y abrir la boca y cruzar la mirada y armar un cuadro cubista con las manos y el cuerpo.
Me gustan los cuadros que se arman en el subte y la visión de la nuca de todos los tacheros que me llevan a vos.
Me gusto yo enamorada, la foto que me armo de mí haciendo el amor, una boca, un camino abierto y cruzado por otro.

Este viernes: Letras Combinadas 2da. edición

2008-05-26T12:30:00.002-03:00

Siempre de Viaje presenta:

Letras Combinadas,

un evento de literatura con la participación especial de todas las artes.

Vienen a leer:

Amalia Sato

Susana Villalba

Blanca Lema

Mariana Yomal
Se presenta:

El Interpretador

Revista literaria
Nos acompañan con su música:

Plástico Inevitable

Viernes 30 de Mayo, 19.30

en Bataclana Bar

Corrientes 3500 (y Sánchez de Bustamante)

¡Te esperamos!

www.siempredeviaje.com.ar

www.siempredeviajepoesia.blogspot.com

Siempre de Viaje

Literatura en p r o g r e s o

Entrañada

2008-04-09T01:21:00.000-03:00

Me gusta la entraña solita, a punto y con mucha sal. ¿Pero de dónde viene la entraña? ¿Qué parte de la vaca será? Pienso en la expresión que se usa para definir algo que sale de muy adentro: desde mis entrañas. ¿Escribo desde mis entrañas? ¿Hablo realmente desde ahí? Ese lugar al que llego cuando yo quiere estar sola con yo, y devorarse de a poquito, con mucha sal, lonjas finas que largan sangre, chorrean, escupen un verbo que generalmente no quiero oír. No puedo. Pero el alma sigue, el alma actúa, más allá de la carne, de la razón, que se vuelve perezosa y no quiere decir, no quiere escribir. El Verbo. Y Dios se me aparece inevitablemente: así, con mayúscula en la D, para que quede bien clarita mi Devoción, mi Salvación, mi entrega absoluta de la carne que todavía no tengo, la carne de mis entrañas a la que no llego, Cordera de dios, correa, que me ata las manos y enlaza sin fin, otra vez, la boca y los pies, unidos en dios, de a dos. ¿Y me crees cuando te digo que estamos sumergidos en la idea de algo más cotidianamente? Hacemos que no, el silbido, la mirada de costado, distraída la testa que se mueve en una pendular negativa. Obviamos la creencia, la odiamos, ¿quién la inventó? El excepticismo de la historia del lenguaje, inconscientes transformaciones y repeticiones que nos siguen como fantasmas, sin antes ni después. ¿Me crees si te digo que está todo metido en la cabeza? Un microchip que viene de la entraña más interna, más profunda de la vida: ser carne más allá del tiempo. Y la razón que busca el verbo todavía.

¿Qué hacés este viernes?

2008-03-25T00:34:00.002-03:00

LC +++ Poesía +Música+Video+Teatro

El Viaje es la metáfora que nos permite convocar

las distintas expresiones artísticas.

La Letra es el punto de encuentro,

de partida y llegada,

una especie de gran estación

desde la que se abordan

-desbordan-

múltiples caminos.

Viajeros invitados:

Aníbal Ilguisonis

Karina Macció

Paula Oyarzábal

Julia Sarachu

Agustín Schmukler

Gabriela Tavolara

Juan Terranova

Música:

Cautiva

Video:

La Pérdida o La Perdida

Registro Audiovisual:

Martín Stefanelli

Viernes 28 de Marzo a las 19.30 hs.

en Bataclana Bar & Concert

Corrientes 3500

(y Sánchez de Bustamante)

Otra aventura Siempre de Viaje:

www.siempredeviaje.com.ar

www.siempredeviajepoesia.blogspot.com

Un, dos, tres... ¿grabando?

2008-01-08T13:07:00.000-02:00

El sábado salí en ADN cultura en una nota sobre las movidas poéticas actuales. Me viene bien porque dentro de muy poco me junto con mi coequiper, José Ianniello, a grabar los poemas que integrarán nuestro disco de poesía remixada. Para los que quieran chusmear la nota, está buena, yo quedé un poco aparata (errores de edición deben ser... jaja) pero tan pasional como siempre.
http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=975580
Ah, igual les aclaro que yo no soy insomne para nada, y que duermo ocho horas cada vez que puedo.

Pensamiento lateral

2008-01-04T03:45:00.000-02:00

Y qué es lo que sabemos en verdad si lo que procesamos es ínfimamente menor a lo que podríamos procesar si abriéramos las puertas al infinito. ¿Cuán lejos quiero llegar de la madriguera? Me subo al taxi que maneja un hombre sorprendentemente parecido a Ibarra: pienso en Cromagnón. ¿En verdad pensé eso o ahora que escribo pienso que lo pensé? Ibarra escucha una cumbia enfervorecida, con un son que me resulta familiar, pero que está tapado por gritos y aplausos como si hubiera sido grabado en un casamiento. Efectivamente, el disco pasa un track y otro track (ya va por el 34) y todos son muy breves y festivos. Pienso que quizás sea una de esas viejas bandas de chamamé remixadas, porque cantan canciones viejas que suenan bastante mal. Mientras sigo pensando, intento ignorar el tremendo sonido que cada vez me taladra más los oídos, el cuello, la cabeza... Pienso en registrar todo lo que estoy registrando en este momento (en ese momento, aquel, que ahora recuerdo y veo con exactitud: me veo). El verde del semáforo, Ibarra que echa (¿me?) un breve vistazo por el retrovisor y arranca, su mano en la palanca de cambios y el auto de al lado avanzando en simultáneo. El último ángulo izquierdo de mi ojo izquierdo (un auto deteniéndose en la esquina que corta la avenida que transitamos) y el último ángulo derecho de mi ojo derecho (una mujer que apenas llega corriendo al cordón en el instante en que todo se pone en movimiento, en que todo cambia, se altera, ocupa su lugar). De seguro, es imposible. Soy apenas un ojo que mira, un ojo que gira, en este molecular mundo vacío, mundo de ojos moléculas que quisiera detener, fotografiar, congelar en mi mente sin haber reconstruido, hologramado, creado dentro de mí por un cerebro que deconstruye y amalgama ideas pixeleadas, pinceladas de mi ser. ¿Y si fuera cierto lo de la física cuántica? El misterio se despeja, desde el fondo de los ecos, el son pegadizo, los aplausos, llego a entender, por fin, algo, es: "La nueva luna". El resplandor ilumina mi corteza y sonrío, pienso que de verdad puedo hacerlo, voy a callar este horrible sonido... ¡ahora! Y entonces, el hombre cuya cara me resulta conocida, (demasiado vista ha sido esa cara), con un milagroso operar de su muñeca, sin hacer ni tan siquiera click, altera los circuitos que me habían alterado tanto durante todo el viaje y, en lugar de ese espantoso sonido, sólo queda un maravilloso, mullido colchón de jazz que facilita mi libre pensar. Sonrío, dándole crédito a la física, dándole crédito al misticismo, a Jazmín, a Karina, a Clarice Lispector y siento que en un lugar de mi cerebro se ha llenado un casillero (como una celdilla de una panal de miel, diría ella). Al pasar, compruebo el reloj que marca casi doce pesos y pienso que, en vez de estar tan distraída, debería haberme concentrado en que ese viaje (este, aquel) no me saliera tan caro.

2007-11-21T02:44:00.000-03:00

Me subo a uno de los dos radiotaxis que llamamos con mis amigas. "Yo me llevo la mejor", dice ostentosamente el señor que manejaba, al instante de haberme subido y sin motivo aparente. Yo me rio, porque en verdad le doy la razón, pero no digo nada. Luego de indicarle mi destino, el hombre señala lo cerca que vivo de una heladería a la que él justo pensaba dirigirse. Pienso en su mujer cuando remarco: "Sí, yo también tenía ganas de tomar helado, pero no hay que darse el gusto todos los días". Y me siento bien, afianzando mi rol de brujilda. "Es que comí una pizza con los muchachos..." "Y necesitaba algo para bajarla", completo yo, y bue, le festejo. A fin de cuentas, su colesterol no es asunto mío. Mientras él sigue hablándome y haciéndome chistes todo el viaje, feliz de que una mujer (madre, esposa, hija o pasajera) haya aprobado su insalubre helado, yo pienso en las pequeñas peculiaridades que engloban a su género. "Hoy está llena de gente la calle, ¡no sabés cómo está el centro! Llena de extranjeros... no entiendo nada, hablan en quechua". ¿En quechua? Qué interesante, lo mismo debían pensar los primeros extranjeros que llegaron a América de nuestros antepasados (aunque ellos estaban en lo correcto). Y yo, que vengo de tener una discusión sobre el "choque de culturas", sobre la incidencia que podemos tener cada uno de nosotros en el "avance del progreso" o en el "retroceso de la civilización", me quedo pensando. "Sabés, piba, tengo ganas de hacer un cursito de esos de inglés, ¿viste? Para aprender lo básico, porque ellos llegan acá y no te hablan nada." Pienso en el esperanto, en una lengua universal, pienso lo que debe sentir este taxista al perder trabajo y sociabilidad por la falta de comunicación. "Mi cuñada siempre me dice que ella me va llevar a hacer un curso." Después de pensar un rato, y de oponer un par de obstáculos, me dejo convencer, y le digo que sí, que después de tomar el helado, piense seriamente en aprender inglés que le va a ser de mucha ayuda.

De muerte y de lágrimas

2007-11-20T11:22:00.000-03:00

Ayer vino Ramón con su hijo pequeño que tiene esa edad crítica en la que no se es ni chico ni adolescente. El niño parecía preocupado por algo y se paseaba por la casa como quien no aguanta las penas. Mientras Ramón le ponía enduido a una de las claraboyas de la entrada, prácticamente lo choqué en la cocina y le pregunté divertida: "¿Qué buscás?" Me respondió bastante avergonzado (y con voz de hombre) que no buscaba nada, y siguió su calvario hacia el otro lado de la casa. A la hora del almuerzo, me senté a comer frente a la computadora, con la bandeja en mi falda y, entre bocado y bocado, aburrida porque la computadora sin manos que la manejen no es muy compañera, escuchaba fragmentos de la conversación que padre e hijo tenían cerca mío. Oía sin mucho interés, con la mente ocupada en otra cosa, hasta que una frase de Ramón me retuvo: "No te preocupes, hijo, que en la vida todo tiene solución, menos la muerte". Mi mamá solía decirme lo mismo; pero luego ella había muerto, y a mí todavía me costaba encontrarle solución a las cosas más banales. Quedé un segundo hechizada, cavando esas capas de la memoria tan peligrosas de remover.
A la noche, estaba leyendo las crónicas de Clarice Lispector y encontré, casi textual, otra frase que solía decirme mi mamá: "con esa sensibilidad vas a llorar lágrimas de sangre". Pensé en cuánto le hubiera gustado a mamá leer a Clarice, cuánto la hubiera cambiado, profundamente. Y también pensé que, por mi parte, estaba bien haber llorado tanto por ella, y seguir llorándola, ya que había sido mamá quien me había vaticinado las incontenibles bermejas lágrimas. Y ese pensamiento me emocionó, cavando capas del corazón que hacía tiempo no removía.

Jumping

2007-11-01T03:15:00.001-03:00

Siempre quise hacer bungee jumping, se me dio la oportunidad en Costa Rica, pero nadie me apoyó y era muy caro. Así que, cuando llegué a Montezuma y nos hicimos amigas de unos ticos (costarricenses que comparten aptitudes y habilidades con los micos), que prometieron llevarnos a los lugares más inexplorados, no dudé en seguirlos. Luego de atravesar selvas y colgarnos de lianas (tarzanas de ciudad apasionadas) arribamos a una pequeña laguna que terminaba en una altísima cascada de rocas resbalosas, absolutamente tentadoras. Estuvimos largo rato pensando, acercándonos al borde y echándonos para atrás. La verdad que daba mucho miedo y, pese a mi ancestral línea directa medio suicida (mi papá, en sus tiempos mozos, había sido paracaidista), dudaba. Eran casi veinte metros de caída libre y lo peor era que había que preocuparse por saltar bien lejos de las resbaladizas rocas, es decir a lo ancho del vacío (nunca me llevé bien con esas funciones raras de las calculadoras: seno, coseno, tangente). ―En esos momentos, pensaba más en la anécdota de mi mamá sobre el chico que cayó en el pequeño barranco pegado a Playa de los Ingleses (como solían llamarla), que en la velocidad a la que podía caer, y por ende, golpear el agua desde veinte larguísimos metros―.
Luego de mi condición baladí ("si uno de ustedes se tira, y vive, yo me tiro"), saltamos sucesivamente el tico, una amiga que casi se rompe el cuello y yo. La caída fue eterna. Recuerdo que los primeros segundos apenas alcanzaba a pensar en lo lejos que finalmente había podido saltar sin tomar envión (a lo ancho, aclaro de nuevo). Cuando la caída fue perpendicular al piso, se me hizo imposible contraer el cuerpo, prepararlo para el impacto. Y así caí, como me enseñó mi papá, con las piernas a noventa grados y la cabeza pegada al pecho: así caí, como un buen paracaidistas, pero en el agua. El impacto me dejó atontada. La sumersión fue eterna. Recuerdo que miraba hacia la superficie y sólo veía alejarse el sol. Traté de bracear, porque no sentía las piernas. Y cavé con mis manos el agua. Hacia arriba. Para salir. Respiré y grité que no podía moverme (flotar sin patalear era una novedad). Alguien se acercó y mi amiga me palpó las piernas. Un dolor sordo (sórdido), constante, posesivo me llenaba; aún había más: y lloraba, y reía, y gritaba. Ramitas de las profundidades me habían rasguñado un poco la piel, pero lo peor fueron las piernas: parecía violada. Un enorme y negro moretón me invadía la parte trasera de los muslos. Traté de erguirme fuera del agua, me temblaban todos los huesos. El pensamiento se detuvo un instante: y lloré, y reí, y grité. "¡Estoy viva!"
(Todavía me esperaba la subida.)

2007-10-30T01:45:00.000-03:00

Escondida entre tuercas de sonido: brrrrrrr, brrrrrrrrr:
el taladro traspasando capas y capas de cemento.
Bbbbbbrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr:::
ermitaños de overol y casco amarillo:::::::
¡¡¡BBBBBBBBBBBBBRRRRRRRRRRRRRRRRR!!!!

¡¿Es que el silencio no tiene ningún aliado?!

(Yo no sabía de las tardes que guardaba)
(Yo no entendía que en la city era una bucólica bitácora
que amansaba lobos que perseguían ovejas descarriadas)
(Yo no quería ser pastorcita naif con vestido Sarah Kane
y un triple suicidio a cuestas)

*****
Aunque me gusta,
de vez en cuando,
hacer un pic-nic en Puerto Madero
y respirar el aire que contaminan las cotorras
(oh, las cotorras)
contar sólo los mosquitos que nos pican,
indiferentes,
cerca de las axilas.

*****
Bucólicos somos:
pastorcitos descarriados que se cuelan,
inconscientes,
en una ciudad que no cesa, no deja
de existir
tan abierta, tan ruidosa
que a veces dan ganas de ser
cotorra invisible
en Puerto Madero.

2007-10-29T01:38:00.000-03:00

uno, dos uno, dos uno, dos

(contaba las esquinas de los cuartos)

(los ángulos de las habitaciones)

(con la boca, apretando las mandíbulas de dos en dos)

soñaba con diálogos imposible

pero solía decir las cosas más tontas

el pensamiento se volvía imagen

ahí donde las palabras hacían silencio

se derretían

jugando a ser, de verdad, transferibles

uno, dos uno, dos uno, dos

(ahora repasaba con los pies)

(en este acto obsesivo, se encontraba)

(¿tenía algún sentido?)

el lenguaje cumplía su función reveladora

sólo códigos que sirven para anunciar

develar(se)

saldar la deuda y volver al arte burgués

resbalarse

uno, dos uno, dos uno, dos

(no tengo que preocuparme por hablar)

(no tengo que

preocuparme)

2007-09-19T00:58:00.000-03:00

Las preguntas me rodean

me encierran en un caligrama

figurata

que no sé

resolver

y cada vez que miro a otro lado

pienso

en la deslumbrante sensación de saber

¿pienso?

una sensación que no dejo ser

me atraviesa

una sensación que tengo

detengo

ostento el arito en la panza

una panza chata que hoy no quiero mostrar

no quiero expandir

expande

y las preguntas

los noes

las preguntas

y el eterno

infecundo

no sé

...

cada vez que empiezo

cada vez que me acerco

rehuyo

animalito que escapa acorralado

de sí

...

Las preguntas arman un cerco

alrededor de mi cama

van cayendo desde el techo

figuritas de un tetris que nunca aprendí

combinaciones de palabras

incorregiblemente ambiciosas

derrochables

forman

mi cortina-baldaquín

alrededor de mi cama.

2007-08-29T11:56:00.000-03:00

Vamos la banda!!!

2007-08-09T17:18:00.001-03:00

Más sobre nuestro proyecto en

www.purevolume.com/virginiajanza

2007-07-30T14:46:00.000-03:00

¿Y si sólo se tratara de todo esto?

entregarse a la vida

desnuda

sacarse lo que sobra de piel

abrir grandes las manos

y dar

ser parte de algo más importante

más emotivo

formar parte

crecer en perpendicular

disminuir

lo que siempre supimos que se acababa

cortar por lo sano

desde lo sano

cortar.

2007-06-28T23:30:00.000-03:00

Hay un sentimiento

(mudo

hueco

intransigente)

que me llena de asco y de pudor

¿se tratará de ignorancia?

2007-06-06T12:49:00.001-03:00

¿Y si sólo supiéramos de palabras?

de nombres que dicen

y no

no dicen

nada

pueden recordar

pero no

sensaciones únicas

solo existen en los labios

2007-01-31T02:48:00.000-03:00

Necesito suspenderme
(fojas cero)
volver a ser
hoja en blanco
desplegar mi nombre
virginal
resucitar cada sueño
releer Mujercitas
y cantar en la ducha
y hamacarme en la plaza
y ver un bambi en cada perro-rata
sintiendo
que todavía me espera
al final
-siempre lo supe-
nuestra casita blanca.
Necesito desear:
transformar la palabra
en ese mismo instante
actuar en el habla
que cada día inventemos un juego
y corramos
alargando bien las piernas
(siempre leyendo)
bailemos
(siempre contando)
callemos
que tengamos ganas de entender
tolerar diferencias
la primera escuela yin-yang:
que cada mitad se encuentre
que cada opuesto se una
aprenda a equilibrar
los rayos existen en el arco iris:
y se juntan
y se funden
uno a uno se va
desaparece y entrega
su don
para ser luz blanca
tesoro inhallable
forma parte
desvanece creciendo
vestida de blanco
comunión.

2006-12-12T04:46:00.000-03:00

Sugiero mantener la boca cerrada
apretar fuerte los labios
y no permitir la huida
de letras que se espanten
por estar
en candombe interno
evitando el oxígeno fresco
leña seca para encender
la caverna querida de todos los fuegos
no
no
no
daña el crepitar
cambia
rellena o encuentra
la ausencia de todos los ritmos
represión total.
Sugiero mantener
la piel bien expuesta
-a su pesar-
porque cuanto más carne
más roja
más suelta
-a su pesar-
supera así los incendios
sobrevive al granizo
abierto pozo sin sangre
imparchable tajo que por fuente
(siempre danzante)
nunca duerme
nunca espera
guardarse los bichos
y se pudre por falta de frío
a la vista de todos
se transforma
en algo nuevo
no humano
escapa la luz por cada agujerito cavado
oscurece
los ojos se perforan de a poco
y en la mirada crecen jazmines blancos como canas
(todavía es capaz de dar vida)
(todavía es
flujo malteado
cuerpo de cactus reversible)

2006-11-01T03:49:00.000-03:00

Quisiera recuperar
la ida
esa extraña sensación de presente
sorprendida entender
que no vuelve
esa voz
esa caricia tuya
dar vuelta la espalda
y volver a mirar hacia arriba
por encima
no girar perinola
escondiendo la cara
llorar
con dos pies amputados
y una mano menos
estirar bien los dedos
para robar la sortija
una vuelta más
gratis
girar perinola
no sintiendo el costo
dar vuelta la espalda
con la certeza presente
capturar el momento
congelar
para siempre la imagen
la voz
la caricia que ya no vuelve
ya no
ya no es gratis
y sin embargo parecía tan tuyo
tan dispuesto a perpetuar
la sensación que cada tanto guardabas
como un poema
un archivo más
de repente paraba todo
y pensabas
y sentías
y sabías
que no más
que nunca más volvería
pero tampoco contenta
tampoco contiene
¿acaso tus manos pueden tocar de nuevo su cara?
cerrar los ojos y escuchar sus pasos en el pasillo
con certeza
de que ya no está
ya no
más
intentar seguir sintiendo
seguir creyendo
recostada en lo más hondo de su almohada
porque quizás todavía guarde su olor
intentar seguir durmiendo
intentar
buscar
consuelo.

2006-10-18T02:42:00.000-03:00

Sucede que
de tanto en tanto
quisiera dormir con la luz prendida
evitar las sombras
abrazarme a un osito
y rezar
rezar
rezar
por todo eso que perdimos
encontrar un consuelo
la constante repetición
aprendida
que cada palabra resuene
crezca
alcance
para recordar
tu voz en mi oído
en mi cabeza
un lugar que no siempre
encuentro
escapo
caigo
tan adentro
mi cuerpo es un pozo sin fin
que vos misma
creabas sola
así
a tu manera
libre
albedrío inmenso para recorrer
como si la vida fuera de campo
como si el instinto pudiera salvarnos siempre
cómo
fue
que no
porque el camino se abre
ahora
se esconde
ahora
se oculta su razón
y yo me pierdo
no soporto no entender
no creer
no querer
seguir padeciendo cada paso
la rutina incansable de todo
de todos
siempre igual.
Y sucede que
de tanto en tanto
quisiera salirme del camino
borrar lo que sigue
desaparecer de escena
extinguirme por dentro
no haber estado
nunca
nunca
bajo luces brillantes
opacarme
aprendiendo a
respirar humus
lo más profundo de la tierra
negro
cavar entre huesos
frescos
y seguir intentando
Kill Bill que sabe
que intenta
porque yo siempre creí estar preparada
algo grande
importante
esperaba por mí:
una selva
probaría
un río
un enorme volcán
lo que fuera:
el hambre
la mugre
el frío
todo eso
y más
soportaría.
Pero no así
no esto
no saber
no creer
tan adentro
tan intenso ´
así así así
lo deseaba
parte oscura
el Sade que hay en mí
y lo otro
y la otra
y todo lo demás
se equilibraría
creciendo sana
mi parte más pura
la Teresa que hay en mí
prolifera
trébol de cuatro hojas
la suerte y la muerte
cerca
alerta
Genoveva de Bravante
una historia
sólo para mi abuela.

2006-10-10T00:12:00.000-03:00

Abrir el pecho
y dejar que salte
se escape
de una vez
o estalle por dentro
pero que pare
que deje al menos
un momento
de latir
sobrepasado de euforia
hinchado
—rajado—
de dolor
escupa todos los recuerdos
escupa escupa
por las venas
diluya y forme
parte de otra cosa
—no sé bien qué
pero que sea algo bien grande
menos mío—
que cada ventrículo
cada aurícula
se aparte de sí
D E S I N T E G R A C I Ó N
Que el cuerpo siga andando
con autonomía
con seguridad
se cuide solo
deslice sus pedacitos útiles
las partes que agradan
y no
en conjunto
más o menos estimado
que tuerza y ruede
plante estruje lastime
salve
su integridad
con los huesos pegados
camine ciego
E N M A S C A R A D O
Que en vez de pelo
crezca lana
que la piel sea de razo
y los ojos
y la boca
y las manos
de un metal impenetrable
(carísimo)
no apto para fundición.
Que en vez de tiempo
se apretujen flores
orquídeas
en la piel
que en lugar de voces
sólo escuche trinos
y cantos
y risas.
Que me seduzca
inspirar silencioso
sin miedo
respirar
abriendo el pecho
y los ojos
y la boca
y las manos
expirar
desde adentro
por completo
una vez.

2006-08-06T18:52:00.000-03:00

Él está en mi cabeza
no puedo pensar
sentir
como antes
y lo primero que digo es
cómo entró
cómo no lo vi
a tiempo
cierro los ojos
y no puedo soñar
yo que disfrutaba tanto
detrás de bambalinas
recorrerme
sola
y ahora
él está en mi cabeza
y yo no estoy más
sola
el cuerpo sigue
pero mi cerebro
-poseído-
se resiste un poco a continuar
como si nada
y me traiciona
a mí
mi parte más querida
todo porque él
aplicó la inyección
el virus
la droga
él es la droga
y ahora
que está en mi cabeza
yo también soy
desechable intoxicación
algo que se toma y ya
el momento alto de la noche
pero luego
cuando llega el día
las lágrimas vienen a lavar
limpiar los ojos
y te ves
y te ven
y ya no sos más
querida.

2006-06-15T20:42:00.000-03:00

Madura
el ciclo de la vida
la muerte
nos roza
acecha
nos roba
lo de acá
lo nuestro
la inmunidad que creímos
que no se acababa
favorita del Hado
a salvo siempre
del dolor
el amor entre manos
y la siembra eterna
sin cosecha
perduraría
un rato más
custodiada
por demonios que supiste amansar
estirabas las piernas y caminabas
a paso firme
con los ojos cerrados
confiada
retirando todo pensamiento
porque había un brazo
un hombro
una voz conocida
porque tenías
la garantía de sus ojos
el seguimiento de su boca
la defensa aguijón
y entonces nunca
existiría el miedo
nunca el flan: inseguridad
los siete dones recibirías
un mundo abierto:
perpetuidad
respondiendo a los roles
los huecos y el rodar
consumirías
el único medio adquirido
la lengua destruida y la hoja

2006-04-21T15:40:00.000-03:00

Y si fueras
carne de cañón
te lanzarías al cielo
siempre dispuesta
a enloquecer
atrayendo curiosas miradas
volverías rojas las nubes
quizás entonces se transformara tu aliento
super-chica
con una bocanada congelaste
lo que vos misma imaginabas
que sería perfecto
con tu boca
abriste la puerta del castillo
esperando saltar
el puente
creyendo que podías
esquivar cocodrilos
soñabas con gemelos fantásticos
e híbridos idénticos
y sin embargo
metiste la pata
antes de llegar, te caíste
en el hueco interno de tu historia
desmoronada
vaciaste el habla para descifrar
tu nuevo criterio
pero ni siquiera entonces
supiste escuchar
el griterío del cuerpo
que reclama
de tanto en tanto
su lugar.